Não existe molhado igual ao pranto

Não se escuta na terra quem for santo

Não se encobre um só rosto com dois mantos

Nem se cura do mal quem só tem pranto

Nenhum canto é mais triste que o final



Não se ouve nos ares nenhum canto

Nem nos cantos da noite nenhum grito

Não se mata o que é feio com o espanto

Nem se chora ou agora o que é bonito



Não se pode entender sabendo pouco

Nem não se dá nota aguda estando rouco

Não se encontra o que é duro aonde é oco

Nem silêncio onde só existe o grito