Van Loon

Van Loon, uomo destinato direi da sempre ad un lavoro piu forte 
  che le sue spalle o la sua intelligenza non volevano sopportare 
  sembro quasi baciato da una buona sorte 
  quando dovette andare; 
  sembra pero che non sia mai entrato nella storia, 
  ma sono cose che si sanno sempre dopo, 
  d'altra parte nessuno ha mai chiesto di scegliere 
  neanche all'aquila o al topo; 
  poi un certo giorno timbra tutto un avvenire 
  od una guerra spacca come una sassata, 
  ma ho visto a volte che anche un topo sa ruggire 
  ed anche un' aquila precipitata... 

  Quanti anni, giorno per giorno, dobbiamo vivere con uno 
  per capire cosa gli nasca in testa o cosa voglia o chi e, 
  turisti del vuoto, esploratori di nessuno 
  che non sia io o me; 
  Van Loon viveva e io lo credevo morto 
  o, peggio, inutile, solo per la distanza 
  fra i suoi miti diversi e la mia giovinezza e superbia d'allora, 
  la mia ignoranza: 
  che ne sapevo quanto avesse navigato 
  con il coraggio di un Caboto fra le schiume 
  di ogni suo giorno e che uno squalo e diventato, 
  giorno per giorno, pesce di fiume... 

  Van Loon, Van Loon, 
  che cosa porti dentro, quando tace 
  la mente e la stagione si da pace? 
  Insegui un' ombra o quella stessa pace l'hai in te? 
  Vorrei sapere 
  che cosa vedi quando guardi attorno, 
  lontani panorami o questo giorno 
  e gia abbastanza, e come un nuovo dono per te? 

  Van Loon, Van Loon, 
  a cosa pensi in questo settembrino 
  nebbieggiare alto che macchia l'Appennino, 
  ora che hai tanto tempo per pensare, ma a chi? 
  Vai, vecchio, vai, 
  non temere, che avra una sua ragione 
  ognuno ed una giustificazione, 
  anche se quale non sapremo mai, mai! 

  Ora Van Loon si sta preparando piano al suo ultimo viaggio, 
  i bagagli gia pronti da tempo, come ogni uomo prudente, 
  o meglio, il bagaglio, quello consueto, di un semplice o un saggio, 
  cioe poco o niente 
  e andra davvero in un suo luogo o una sua storia 
  con tutti i libri che la vita gli ha proibito, 
  con vecchi amici di cui ha perso la memoria, 
  con l'infinito, 
  dove anche su quei monti nostri e sempre estate, 
  ma se uno vuole quell' inverno senza affanni 
  che scricchiolava in gelo sotto le chiodate scarpe di un tempo, 
  dei suoi diciottanni, 
  dei suoi diciottanni...