Bajo Los Puentes

Yo era un capo en el ambiente,

derrochaba adrenalina,

me presentaba en Corrientes,

tenía palco en el Colón,

manejaba un convertible,

no escatimaba propinas,

las quimeras imposibles

de otros eran mi rutina,

no había nacido la mina

que me dijera que no.



Pero pucha, un un veintinueve

de aquel febrero bisiesto

me vi pernoctando un jueves

en un banco de estación,

sin más ajuar que lo puesto,

ni credit card, ni cobija.

Las ratas que huían del barco

del retrato de mis hijas

me afanaron hasta el marco

creyendo que era art decó.



Las coristas y las farras

se esfumaron con la guita,

los muchachos de la barra

no me echaron ni un piolín;

Charly no tuvo un detalle

ni Fito un "¿qué necesitas?"

cuando, al cabo de la calle,

rompí mi caricatura,

ni el camión de la basura

tuvo un jergón para mí.



Disqué el movicón amado

de una gatita de angora,

"no moleste a la señora",

contestó el contestador.



Y aprendí que estar quebrado

no es el infierno del Dante,

ni un currículo brillante

la lámpara de Aladino,

cuando me hablan del destino

cambio de conversación.



Espejismos rosicleres

ya no me fruncen el ceño,

ni me cobran alquileres

las mujeres que olvidé,

bajo el sol que me apuñala

vivo sin patria ni dueño,

como el aire lo regalan

y el alma nunca la empeño 

con las sobras de mis sueños

me sobra para comer.



¿De qué voy a lamentarme?,

bulle la sangre en mis venas,

cada día al despertarme

me gusta resucitar,

a quien quiera acompañarme

le cambio versos por penas,

bajo los puentes del Sena

de los que pierden el norte

se duerme sin pasaporte

y está mal visto llorar.