Коррида в барселоне

Коррида в Барселоне

На корриде в воскресенье
Три испанских мужика
Всё гоняли по арене
Здоровенного быка.
   Пикадор, бандерильеро,
   Ну, и главный — матадор —
   Зарабатывали евро,
   Исполняли приговор.

Бык сопел, роняя пену, 
Подбираясь к палачу,
Думал: «Щас его поддену
И маненько потопчу.
   Я его достану точно,
   Хоть он вертится, как вошь.
   Мужичонка худосочный —
   Ведь соплёй перешибёшь!»

Матадор — пацан ершистый,
Заводной такой сеньёор.
Дед, наверно, был франкистом.
Этот в  деда — живодёр.
   Бык бодал забор арены,
   Бык за лошадью скакал,
   Упирался рогом в стену —
   Неприятностей искал.

Он ведь жил, ярма не зная,
Жизнью гордой и простой.
Да, свобода развращает…
Бык решил, что он крутой.
   Ну стань в сторонке, не скандаля,
   Как щенок, поджавши хвост, —
   Ну тебя б забраковали
   И отправили б в колхоз.

Нет же, бык, башка дурная,
Лез упорно на рожон:
«Забодаю, забодаю!»
Так и помер, как пижон.
   Застывала кровь, алея
   На упрямой на губе.
   Борода Хемингуэя
   Померещилась в толпе.

Солнце медленно садилось
Над собором вдалеке.
И торсида расходилась,
Забывая о быке.
   Лишь турист — браток из Пскова,
   Видно, мастер мокрых дел —
   Вдруг промолвил: «Жизнь сурова…
   Ну не быкуй — и будешь цел!»